烟火

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      早春的午后，阳光明媚地挥洒在庭院之中。

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      屋檐和地面上还残存着薄薄的积雪，湖面上的冰将消未融。院落里栽种的几株柳树刚刚发出新芽，垂落的枝梢坠在小院里人工雕琢的湖泊上，泛起星星点点的涟漪。

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      夏泽靠在庭院的栏杆上，静静凝望湖里的鱼。

 

      鱼是他许多年前养的，大多是些不怎么名贵的品种。夏泽自己从来不关心湖里鱼的数目，任它们自己一代代繁衍下来，到如今也不知已经是第几代。

 

      就像人一样，他想。

 

      世间芸芸众生，各自有喜怒哀乐，因缘际会。但人的生命又那么短，像烟火，又像泡沫，在他驻足前便已消亡。

 

      他们是故事，他只是写故事的人。人活一日少一日，故事写一页少一页，那些五彩斑斓的灵魂落进黄泉里，让忘川河洗上一回，复又从头再来。

 

      天上忽然开始下起雨。

 

      雨是江南特有的，雾一样的烟雨，并不瓢泼，只堪堪沾湿人的衣袍。午后三刻的太阳依然悬挂在天空正中，阳光将雨水蒸腾，越发显得雾气朦胧。

 

      夏泽推开门，走出院落，踏进细密的雨幕里。

 

      推开门的瞬间，庭院里的寂静被红尘的喧嚣打破。孩童们嬉笑着折下被雨水沾湿的花枝，马车轰然驶过青石板铺就的地面。不远处的江面上游女的歌声幽然传来，伴随着细碎的，铃铛的轻响。

 

      有人扯了扯他的衣角，夏泽回过头，对上一张稚嫩的，男孩的面孔。

 

      男孩大约十三四岁的年纪，也许是混了点西方人的血统，那双眼睛不是纯粹的黑，而是偏近赤褐的金棕色。他左手拽着夏泽的衣角，右手里撑着把长柄纸伞，怯生生地问：“先生，你忘记带伞了吗？”

 

      “你要送伞给我？”夏泽问，预料之中地看见男孩点了点头，于是笑起来，“伞送给我了，你拿什么挡雨呢？”

 

      “我家就住在边上，马上就回去了，淋一会儿雨也不打紧的，”男孩一边说，手里还紧紧攥着那柄伞，执着地想要递给他。

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      “你叫什么名字？”夏泽接过伞，摸摸孩子的脑袋。

 

      “我叫安达，”男孩儿小声回答，仰起脸看他，忽然问，“我们是不是在哪里见过？”

 

      “也许在百年前的梦里吧。”夏泽微笑着回答。

 

      细雨停了下来，他收起手里的伞，递还到安达手中，又不知从哪里摸出了个小小的铜铃铛，系在伞柄上：“天色已经不早了，赶快回家去吧。”

 

      从街口的院落里应景地传来呼唤孩子的声音，安达转身朝街头走了两步，忽然转头，朝男人大声问：“我们还会再见面吗？”

 

      “会的。”夏泽说，目送孩子的背影消失在街角，铃铛声响着，逐渐远去。

 

      我们曾经遇见过无数次，往后还会再遇见无数次，只是你不会记得，他默默地想。就像安达不会记得安达祀，安达祀不会记得安达·瓦尔特。

 

      他们在不同世界上演同样的悲欢离合，然而凡人的记忆和生命一样短暂，于是那些真挚而炽热的爱恋也像烟火，倏然点燃了一瞬，很快便熄灭成灰。只有夏泽自己捧起那些余烬，然后默然地，等那烟火在千百年里燃上一刹那。